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🇪🇸ESPAÑOL🇲🇽

A veces, una sola frase puede llegar a nuestra vida y tocarnos en un lugar al que no todo el mundo sabe llegar. No hace falta que sea especialmente complicada ni que esté escrita con palabras que tengamos que buscar en un diccionario. Basta con que nos recuerde algo que, en determinados momentos, se nos olvida; que seguimos aquí; y que, a pesar de lo que hayamos vivido, de las personas que nos hayan hecho daño y de todas esas veces en las que hemos sentido que ya no podíamos más, nuestra historia todavía no ha terminado. Eso es lo que me transmite “Still I Rise”, el poema de Maya Angelou que podría traducirse como “Y aun así, me levanto”. Se trata de un poema que habla de dignidad, de resistencia y de algo que todos necesitamos escuchar alguna vez en la vida. Y es que nadie tiene derecho a decidir cuánto valemos por el daño que hemos sufrido o por quienes somos.

Maya Angelou sabía de lo que hablaba. Fue una mujer afrodescendiente estadounidense que vivió en una sociedad marcada por el racismo y la discriminación, una sociedad que durante demasiado tiempo había intentado convencer a las personas afrodescendientes de que eran inferiores, que tenían que conformarse siempre con menos y que siempre habría lugares en los que nunca serían bienvenidas. Pero Maya no aceptó que otros decidieran quién podía ser ni hasta dónde podía llegar. Escribió, habló y defendió su dignidad con una fuerza extraordinaria. Y lo hizo sin pedir permiso, sin disculparse por existir y sin aceptar que los prejuicios de los demás tuvieran la última palabra sobre su vida. Por eso su poema sigue teniendo tanto sentido hoy. Porque, aunque hayan cambiado muchas cosas desde que lo escribió en 1978, todavía vivimos en un mundo en el que demasiadas personas tienen que luchar para que las traten con el respeto que merecen, sin violencia, sin odio y sin discriminación.

La frase que da título al poema es tan sencilla como profundo es su significado: “Y aun así, me levanto”. No dice que nunca haya caído ni tampoco dice que no le hayan hecho daño, que no haya llorado o que todo le haya resultado fácil. Lo que sí dice es que, a pesar de todo, va a levantarse siempre. Y hay una diferencia enorme entre esas dos cosas. Porque a veces parece que vivimos en una sociedad que nos exige estar bien constantemente, que nos anima a pasar página cuanto antes y que espera que superemos cualquier experiencia dolorosa sin molestar demasiado a quienes nos rodean. Como si sufrir tuviera una fecha de caducidad, como si bastara con proponérselo para que las heridas desaparecieran. Pero no, las cosas no funcionan así. Hay golpes que dejan marcas, hay palabras que tardan años en olvidarse y hay experiencias que nos cambian de una manera que quizá ni siquiera nosotros mismos conseguimos explicar. Y reconocerlo no nos hace débiles, nos hace humanos.

Por eso creo que debemos tener mucho cuidado cuando hablamos de superación. A veces, con la mejor intención del mundo, terminamos convirtiendo la fortaleza en una obligación. Le decimos a alguien que tiene que ser fuerte, que no puede venirse abajo, que debe mirar hacia delante y que no puede permitir que lo que ha vivido le afecte para siempre. Pero ¿qué pasa cuando esa persona está agotada? ¿Qué pasa cuando lleva meses, o incluso años, intentando recomponerse y siente que todavía le duele? ¿Qué pasa cuando sencillamente necesita que alguien se siente a su lado, le escuche y le diga que no tiene que demostrarle nada a nadie? También necesitamos hablar de eso, tenemos que aprender a hacerlo. Nadie debería tener que convertirse en un ejemplo de valentía para que los demás reconozcan su sufrimiento. Porque no tenemos que ser fuertes todos los días, ni tampoco tenemos que sonreír cuando nos apetece llorar ni fingir que hemos superado algo cuando todavía estamos intentando entender lo que nos ha pasado.

Levantarse no siempre significa hacer algo extraordinario como los héroes de la antigüedad. A veces significa salir de la cama después de una noche horrible. O volver a confiar en alguien cuando otras personas nos han enseñado a desconfiar de todo el mundo. Puede significar denunciar una injusticia, pedir ayuda, recuperar una afición que habíamos abandonado o atrevernos a volver a un lugar del que un día salimos sintiéndonos pequeños o profundamente heridos. Y otras veces, levantarse consiste simplemente en reconocer que hoy no podemos con todo y que necesitamos descansar. Porque descansar también es cuidarse, y cuidarse no es rendirse. Cada persona tiene sus tiempos, sus heridas y su manera de seguir adelante. No deberíamos juzgar a nadie por la velocidad a la que consigue sanar de sus heridas, ni mucho menos hacerle sentir culpable porque todavía no haya podido hacerlo. Cada persona es diferente, pero también es igualmente válida.

Cuando leo el poema de Maya, pienso en todas esas personas que, además de sufrir una injusticia, tienen que soportar que los demás cuestionen lo que les ha ocurrido. Personas que han sufrido racismo, homofobia, acoso, violencia sexual o cualquier otra forma de discriminación y que, cuando por fin se atreven a hablar, descubren que todavía tienen que defenderse de quienes ponen en duda su palabra, buscan explicaciones para justificar al agresor o les aconsejan que se callen para evitar problemas. Personas a las que parece que nunca se les permite estar tranquilas, porque después del daño llega la incomprensión y, con ella, esa sensación tan injusta de tener que demostrar una y otra vez que lo que han vivido importa. A veces, lo que más duele no es solamente lo que alguien nos hizo, sino comprobar que quienes podían habernos acompañado prefirieron mirar hacia otro lado.

Como abogado dedicado a la defensa de los derechos humanos, pero también como víctima de la violencia en mis años de juventud, he aprendido que detrás de cada caso hay mucho más que unos hechos, unos documentos o un procedimiento judicial. Hay personas con sus miedos, sus dudas, sus contradicciones y sus ganas de recuperar una vida que, por un motivo u otro, se ha vuelto mucho más difícil. A veces porque piensan que lo que les ha pasado ha sido culpa suya, y otras porque creen que ya no valen nada cuando sienten que se les ha arrebatado su dignidad. Sin embargo, la dignidad y el valor como ser humano nunca se pierden. Eso nunca deberíamos olvidarlo.

Podemos tener las mejores leyes, los procedimientos más garantistas y los discursos más bonitos sobre igualdad, pero, si cuando alguien pide ayuda no encuentra a nadie dispuesto a escucharle, todavía nos queda muchísimo camino por recorrer. La justicia es imprescindible, porque los derechos no pueden depender de la buena voluntad de los demás. Pero también necesitamos algo que parece muy sencillo y que, sin embargo, muchas veces escasea. Así es, necesitamos más humanidad. Necesitamos dejar de juzgar tan deprisa, aprender a escuchar sin buscar inmediatamente culpables entre quienes han sufrido y comprender que acompañar a una persona no significa decirle cómo tiene que vivir con lo que le ha pasado.

En este sentido, el poema de Maya tiene una lectura muy especial para quienes han sufrido discriminación por su orientación e identidad sexual o de género. Todavía hay personas que crecen escuchando que hay algo malo en ellas, que deberían esconder una parte de quienes son o que su felicidad depende de conseguir que los demás las acepten. Y eso puede hacer mucho daño, especialmente cuando esos mensajes llegan de personas a las que queremos o de entornos en los que deberíamos sentirnos seguros. Por eso me parece tan importante recordar que nadie tiene que pedir perdón por ser quien es. No tenemos que justificar nuestra existencia, ni escondernos para que otras personas estén más cómodas, ni aceptar que nos traten como si nuestra dignidad fuera inferior a la de cualquier otra persona. Y tampoco tenemos la obligación de exponernos o de dar explicaciones a todo el mundo. Cada cual tiene derecho a decidir cuándo hablar, a quién contárselo y cómo protegerse. A fin de cuentas, la libertad también consiste en poder elegir sin miedo.

Hay algo más en “Still I Rise” que me parece fundamental. El poema nos dice que no tenemos que vivir pendientes de quienes nos hicieron daño. No nos dice que tengamos que demostrarles constantemente que hemos conseguido salir adelante, ni que nuestra felicidad deba convertirse en una respuesta a sus actos. Porque, si lo pensamos bien, seguir organizando nuestra vida alrededor de lo que esas personas puedan pensar de nosotros significa que todavía les estamos concediendo demasiado espacio y control sobre nuestras vidas. Porque recuperar nuestra vida también consiste en dejar de necesitar la aprobación de las personas que nos rodean, el arrepentimiento de quienes nos hicieron daño o el reconocimiento de nuestra valía persona para empezar a sentirnos en paz con nosotros mismos. Eso no significa que olvidemos lo ocurrido, renunciar a denunciarlo o perdonar a quien nunca ha pedido perdón. Significa comprender que nuestra vida nos pertenece y que tenemos derecho a construirla sin pedir autorización a quienes nos hicieron daño.

Por supuesto que hay cosas que no se pueden recuperar. Hay personas que nos decepcionan de una manera que cambia para siempre nuestra forma de mirarlas. Hay oportunidades que se pierden, momentos que no vuelven y heridas que dejan una marca con la que tendremos que aprender a convivir. Sería absurdo negar esa realidad o decirle a alguien que todo ocurre por alguna razón, como si cada experiencia dolorosa escondiera una lección que debiéramos agradecer. No todo sufrimiento nos hace mejores. No toda injusticia nos enseña algo útil. A veces, sencillamente, hay cosas que nunca debieron ocurrir. Y reconocerlo también forma parte de nuestra dignidad. No tenemos que encontrarle un lado positivo a todo lo que nos ha hecho daño para poder seguir viviendo. Podemos lamentar lo sucedido, reclamar justicia y, al mismo tiempo, intentar encontrar momentos de alegría en el presente. Una cosa no invalida la otra.

Quizá por eso me gusta tanto la idea de levantarse una y otra vez. No porque crea que las personas somos invencibles, sino precisamente porque sé que no lo somos. Todas las personas tenemos límites y todas atravesamos momentos en los que necesitamos ayuda, cariño o simplemente un poco de tiempo para volver a encontrarnos. Lo importante no es demostrar que nada puede derribarnos, sino recordar que caer no nos convierte en personas derrotadas para siempre. Y que, si hoy no encontramos fuerzas para levantarnos, eso tampoco significa que hayamos perdido. A veces necesitamos que alguien nos tienda una mano, que nos recuerde que no estamos solos o que permanezca a nuestro lado sin exigirnos que estemos mejor al día siguiente. Porque también hay mucha dignidad en dejarse ayudar y también hay valentía en reconocer que no podemos hacerlo todo sin compañía.

Me gustaría que aprendiéramos a mirar de otra manera a las personas que han sufrido; que dejáramos de preguntarles por qué no hicieron esto o aquello y empezáramos por preguntarles qué necesitan; que no les exigiéramos explicaciones para concederles nuestra empatía; que comprendiéramos que cada persona tiene una historia que no siempre conocemos; y que, detrás de un silencio, una reacción o una aparente fragilidad, puede haber experiencias que nunca llegaremos a imaginar. Me gustaría que fuéramos capaces de acompañar sin invadir, de escuchar sin juzgar y de ayudar sin convertirnos en protagonistas de la recuperación de otra persona. Porque nadie necesita que le expliquemos cómo debe reconstruir su vida. Pero sí necesita que respetemos su tiempo y que no le hagamos sentir que tiene que hacerlo en soledad.

Al final, creo que eso es lo que Maya Angelou quiere decirnos con su poema. Que nuestra dignidad no desaparece cuando alguien nos desprecia; que no valemos menos porque nos hayan rechazado, humillado o hecho daño; que no tenemos que ocultar nuestras heridas para que los demás se sientan cómodos; y que tampoco estamos obligados a convertir nuestro dolor en una historia de superación que resulte inspiradora para quienes nos rodean. Somos personas, con todo lo que eso significa. Podemos tener días buenos y días malos, sentirnos seguros unas veces y dudar de nosotros mismos otras. Podemos avanzar, detenernos y volver a intentarlo. Y seguimos mereciendo exactamente el mismo respeto y seguimos manteniendo toda nuestra dignidad inherente como personas.

Si algo he aprendido de todo esto es que nunca deberíamos permitir que la peor experiencia de nuestra vida se convierta en la única manera de definirnos. Somos mucho más que lo que nos hicieron, mucho más que las palabras que nos dedicaron y mucho más que las veces que alguien intentó convencernos de que no éramos suficientes. También somos las personas a las que queremos, las pequeñas cosas que nos hacen felices, las causas que defendemos, los sueños que todavía conservamos y todas esas partes de nosotros mismos que, incluso después de los momentos más difíciles, siguen buscando un lugar en el mundo. No siempre podremos cambiar lo que nos ha ocurrido, pero merecemos tener la oportunidad de descubrir todo lo que todavía podemos vivir.

Por eso, cuando pienso en el poema “Still I Rise”, no escucho una voz que me exija ser fuerte a cualquier precio. Escucho una voz que me recuerda que tengo derecho a seguir adelante a mi manera, sin vergüenza y sin pedir permiso. Una voz que me dice que puedo reconocer mis heridas sin dejar que me definan por completo, que puedo defender mis derechos sin renunciar a mi sensibilidad y que puedo seguir creyendo en la dignidad humana de toda persona incluso después de haber conocido de cerca la crueldad de algunas personas. Y, sobre todo, esa misma voz es la que me recuerda que nadie debería tener el poder de decidir cuándo termina nuestra historia.

Habrá días en los que nos levantaremos con rabia, otros en los que lo haremos con miedo y algunos en los que apenas tendremos fuerzas para dar un paso. Habrá momentos en los que necesitaremos hablar y otros en los que preferiremos guardar silencio. Y todo eso estará bien. No tenemos que demostrarle nada a nadie, ni tampoco tenemos que ser extraordinarios para merecer una vida tranquila. Solo tenemos que recordar que seguimos teniendo derecho a ser nosotros mismos, a vivir sin miedo, a querer sin vergüenza y a caminar por el mundo sin sentir que debemos disculparnos por ocupar nuestro lugar.

Yo también lo haré. Aun así, me levantaré. No porque no me hayan hecho daño, ni porque haya olvidado lo ocurrido, ni porque tenga todas las respuestas. Me levantaré porque mi vida vale más que el desprecio de quienes no supieron respetarme; porque mi dignidad no depende de la aprobación de nadie; porque todavía quedan personas a las que querer, causas por las que luchar, palabras que escribir y momentos que merecen la pena; y porque, aunque no siempre pueda elegir lo que me sucede, sí merezco la oportunidad de decidir qué hago con mi vida a partir de ahora.

Que nadie nos haga creer que somos menos por haber sufrido; que nadie nos convenza de que debemos escondernos para ser aceptados; y que nunca olvidemos que, cuando alguien nos tiende la mano, cuando defendemos a quien está siendo humillado o cuando nos atrevemos a decir que una injusticia no puede quedar impune, también estamos ayudando a que otras personas encuentren sus propias fuerzas para levantarse.

Porque al final no se trata de no caer nunca, porque eso es inevitable a lo largo de la vida. Se trata de que nadie tenga derecho a condenarnos a permanecer en el suelo.

La dignidad nunca se pide de rodillas, porque ya te pertenece por el mero hecho de existir.

La libertad no se vive con vergüenza, sino con determinación, valentía y orgullo.

La esperanza, incluso cuando no lo parezca, siempre está ahí.

Por eso, aun así, me levanto.

Siempre me levantaré.

🇬🇧ENGLISH🇺🇸
Still I Rise

Sometimes, a single sentence can enter our lives and touch a place within us that not everyone knows how to reach. It does not have to be particularly complicated or written in words we need to look up in a dictionary. It is enough for it to remind us of something we sometimes forget, that we are still here, and that despite everything we have been through, the people who have hurt us, and all those times when we have felt we could not go on any longer, our story is not over yet. That is what Still I Rise, the poem by Maya Angelou, means to me. It is a poem about dignity, resilience, and something we all need to hear at some point in our lives. No one has the right to decide how much we are worth because of the harm we have suffered or because of who we are.

Maya Angelou knew what she was talking about. She was an African American woman who lived in a society shaped by racism and discrimination, a society that had spent far too long trying to convince Black people that they were inferior, that they should always settle for less, and that there would always be places where they would never be welcome. But Maya refused to let others decide who she could be or how far she could go. She wrote, spoke out, and defended her dignity with extraordinary strength. She did so without asking permission, without apologising for existing, and without accepting that other people’s prejudices should have the final say over her life. That is why her poem still means so much today. Although many things have changed since she wrote it in 1978, we still live in a world where far too many people have to fight to be treated with the respect they deserve, free from violence, hatred, and discrimination.

The title of the poem is as simple as its meaning is profound. Still I Rise. It does not say that she has never fallen. Nor does it say that she has never been hurt, that she has never cried, or that everything has been easy for her. What it tells us is that, despite everything, she rises again. And there is an enormous difference between those two things. Sometimes, it feels as though we live in a society that expects us to be fine all the time, encourages us to move on as quickly as possible, and expects us to overcome every painful experience without inconveniencing the people around us too much. As though suffering had an expiry date, as though all it took was a decision for our wounds to disappear. But that is not how things work. Some blows leave scars, some words take years to forget, and some experiences change us in ways that even we ourselves may struggle to explain. Acknowledging that does not make us weak. It makes us human.

That is why I believe we need to be very careful when we talk about overcoming adversity. Sometimes, even with the best intentions in the world, we end up turning strength into an obligation. We tell someone that they have to be strong, that they cannot fall apart, that they must look ahead, and that they cannot allow what they have experienced to affect them forever. But what happens when that person is exhausted? What happens when they have spent months, or even years, trying to put themselves back together and still feel the pain? What happens when all they really need is for someone to sit beside them, listen to them, and tell them that they do not have to prove anything to anyone? We need to talk about that too. We need to learn how to do so. No one should have to become an example of courage for others to acknowledge their suffering. We do not have to be strong every single day. Nor do we have to smile when all we feel like doing is crying, or pretend that we have overcome something when we are still trying to understand what has happened to us.

Rising does not always mean doing something extraordinary, like the heroes of ancient times. Sometimes, it means getting out of bed after a terrible night. Or learning to trust someone again when other people have taught us to distrust everyone. It can mean reporting an injustice, asking for help, rediscovering a hobby we had abandoned, or daring to return to a place we once left feeling small or deeply wounded. And sometimes, rising simply means acknowledging that today we cannot handle everything and that we need to rest. Because resting is also a way of taking care of ourselves, and taking care of ourselves is not giving up. Everyone has their own pace, their own wounds, and their own way of moving forward. We should never judge anyone by how quickly they manage to heal, much less make them feel guilty because they have not yet been able to do so. Every person is different, but every person matters just as much as anyone else.

When I read Maya’s poem, I think of all those people who, on top of suffering an injustice, also have to endure others questioning what has happened to them. People who have experienced racism, homophobia, harassment, sexual violence, or any other form of discrimination, and who, when they finally find the courage to speak out, discover that they still have to defend themselves against those who doubt their word, look for excuses to justify the perpetrator, or advise them to stay quiet to avoid trouble. People who never seem to be allowed any peace, because after the harm comes the lack of understanding, followed by that deeply unfair feeling of having to prove over and over again that what they have been through matters. Sometimes, what hurts most is not just what someone did to us, but realising that the people who could have stood by our side chose to look the other way.

As a lawyer dedicated to defending human rights, but also as someone who experienced violence during my youth, I have learned that behind every case there is so much more than a set of facts, a collection of documents, or a court proceeding. There are people with their fears, their doubts, their contradictions, and their desire to reclaim a life that, for one reason or another, has become much more difficult. Sometimes, they believe that what happened to them was their fault. At other times, they feel they are worth nothing anymore because they believe their dignity has been taken away from them. Yet our dignity and our worth as human beings are never lost. We should never forget that.

We can have the best laws, the strongest legal safeguards, and the most beautiful speeches about equality, but if someone asks for help and finds no one willing to listen, we still have a very long way to go. Justice is essential because our rights cannot depend on the goodwill of others. But we also need something that sounds very simple and yet is so often in short supply. That is right, we need more humanity. We need to stop judging so quickly, learn to listen without immediately looking for someone to blame among those who have suffered, and understand that standing by someone does not mean telling them how they should live with what has happened to them.

In this respect, Maya’s poem has a particularly powerful meaning for those who have experienced discrimination because of their sexual orientation, gender identity, or gender expression. There are still people who grow up hearing that there is something wrong with them, that they should hide part of who they are, or that their happiness depends on getting other people to accept them. This can cause profound pain, especially when those messages come from people we love or from environments where we should feel safe. That is why I believe it is so important to remember that no one should ever have to apologise for being who they are. We do not have to justify our existence, hide ourselves to make other people more comfortable, or accept being treated as though our dignity were worth less than anyone else’s. Nor are we obliged to expose ourselves or explain ourselves to the whole world. Everyone has the right to decide when to speak, whom to tell, and how to protect themselves. After all, freedom also means being able to choose without fear.

There is something else about Still I Rise that I consider fundamental. The poem reminds us that we do not have to spend our lives worrying about the people who hurt us. It does not tell us that we must constantly prove to them that we have managed to move forward, or that our happiness must become a response to their actions. If we think about it, continuing to organise our lives around what those people might think of us means that we are still giving them too much space and control over our lives. Reclaiming our lives also means no longer needing the approval of those around us, the remorse of those who hurt us, or their recognition of our worth in order to begin finding peace within ourselves. That does not mean forgetting what happened, giving up on reporting it, or forgiving someone who has never apologised. It means understanding that our lives belong to us and that we have the right to build them without asking permission from those who hurt us.

Of course, there are things we cannot get back. Some people disappoint us in ways that permanently change how we see them. Opportunities are lost, moments never return, and some wounds leave scars we must learn to live with. It would be absurd to deny this reality or tell someone that everything happens for a reason, as though every painful experience contained a lesson we should be grateful for. Not all suffering makes us better people. Not every injustice teaches us something useful. Sometimes, there are simply things that should never have happened. Acknowledging that is also part of our dignity. We do not have to find a positive side to everything that has hurt us in order to carry on living. We can grieve what happened, demand justice, and at the same time try to find moments of happiness in the present. One does not cancel out the other.

Perhaps that is why I love the idea of rising again and again so much. Not because I believe we are invincible, but precisely because I know we are not. We all have our limits, and we all go through times when we need help, affection, or simply a little time to find ourselves again. What matters is not proving that nothing can bring us down, but remembering that falling does not mean we are defeated forever. And if we cannot find the strength to rise today, that does not mean we have lost either. Sometimes, we need someone to reach out a hand, remind us that we are not alone, or stay by our side without expecting us to feel better by the following day. There is dignity in allowing others to help us, and there is courage in acknowledging that we cannot do everything on our own.

I wish we could learn to look at people who have suffered differently. I wish we would stop asking them why they did this or that and start by asking them what they need. I wish we would stop demanding explanations before offering empathy. I wish we could understand that every person has a story we do not always know, and that behind a silence, a reaction, or an apparent vulnerability there may be experiences we can never fully imagine. I wish we could learn to stand by people without intruding, to listen without judging, and to help without making ourselves the central figures in someone else’s recovery. Because no one needs us to explain how they should rebuild their life. What they do need is for us to respect their time and not make them feel that they have to do it alone.

Ultimately, I believe this is what Maya Angelou wants to tell us through her poem. Our dignity does not disappear when someone despises us. We are worth no less because we have been rejected, humiliated, or hurt. We do not have to hide our wounds to make other people comfortable, nor are we obliged to turn our pain into an inspiring story of overcoming adversity for those around us. We are human beings, with everything that entails. We can have good days and bad days, feel confident at times and doubt ourselves at others. We can move forward, pause, and try again. And we still deserve exactly the same respect. Our inherent dignity as human beings remains intact.

If there is one thing I have learned from all this, it is that we should never allow the worst experience of our lives to become the only way we define ourselves. We are so much more than what others did to us, so much more than the words they said to us, and so much more than the times someone tried to convince us that we were not good enough. We are also the people we love, the little things that make us happy, the causes we stand up for, the dreams we still hold on to, and all those parts of ourselves that continue searching for a place in the world, even after the most difficult moments. We may not always be able to change what has happened to us, but we deserve the opportunity to discover everything that is still waiting for us in life.

That is why, when I think about Still I Rise, I do not hear a voice demanding that I be strong at any cost. I hear a voice reminding me that I have the right to move forward in my own way, without shame and without asking permission. A voice telling me that I can acknowledge my wounds without allowing them to define me completely, that I can defend my rights without losing my sensitivity, and that I can continue believing in the dignity of every human being even after experiencing the cruelty of some people firsthand. Above all, that same voice reminds me that no one should have the power to decide when our story ends.

There will be days when we rise with anger, others when we rise with fear, and some when we barely have the strength to take a single step. There will be moments when we need to speak and others when we would rather remain silent. And all of that is okay. We do not have to prove anything to anyone, nor do we have to be extraordinary to deserve a peaceful life. We simply have to remember that we still have the right to be ourselves, to live without fear, to love without shame, and to walk through the world without feeling that we must apologise for taking up space.

I will do it too. Still I Rise. Not because I have never been hurt, not because I have forgotten what happened, and not because I have all the answers. I will rise because my life is worth more than the contempt of those who did not know how to respect me, because my dignity does not depend on anyone else’s approval, because there are still people to love, causes to fight for, words to write, and moments worth living for, and because, even though I cannot always choose what happens to me, I deserve the opportunity to decide what I do with my life from this point onwards.

May no one ever make us believe that we are worth less because we have suffered. May no one convince us that we must hide ourselves to be accepted. And may we never forget that when someone reaches out a hand to us, when we stand up for someone who is being humiliated, or when we dare to say that an injustice must not go unpunished, we are also helping other people find the strength to rise in their own way.

Because, in the end, it is not about never falling, because falling is an inevitable part of life. It is about making sure that no one has the right to condemn us to stay down.

Dignity is never something we should have to beg for on our knees, because it already belongs to us simply by virtue of being alive.

Freedom is not something to live in shame, but with determination, courage, and pride.

Hope is always there, even when it may not seem that way.

That is why, still I rise.

I will always rise.